No se cita por suerte de mi lado,
matemático ingenio sin clausura,
tan fugaz como beoda levadura
y de raro abolengo mutilado.
Si he de verme del Oro separado,
se separe total mi conjetura,
a manera de cinta que procura,
su naufragio final, pero sesgado.
¡Ah de máscaras huecas y rapaces!
Maquillajes de clara pesadumbre,
siendo clones de ingenios más mordaces.
Tiene el Tigre, por cierto, como cumbre,
flamas propias y puras, no fugaces
resplandores que imitan a la lumbre.
Alberto
Madariaga
(2011)